È successo di nuovo, film sbagliato in periodo sbagliato. Il film è Vallanzasca, quello di Michele Placido. Il periodo sbagliato, invece, è troppo lungo, troppo noioso, troppo ripetitivo e troppo tutto. Ora, non è nemmeno il film in sé e per sé il problema principale, che dopotutto è sufficiente farsi mezzo giro di Wikipedia (mica che altro) per intendere che Placido volesse proprio “Bel René il film ufficiale”, più che un ritratto fedele. Fino a oggi, di Vallanzasca, sapevo poco e nulla: giusto quello contro cui prima o poi ti imbatti se hai ormai un certo numero di primavere sulle spalle. Ci sono personaggi, storie e luoghi che fanno parte della cultura popolare e nazionale e quindi succede di incrociarne gli sguardi, ma più di questo non sapevo. Tantomeno della cosa del giocare a pallone con la testa, sempre secondo Wikipedia. Poi anche le interviste a Radio Popolare e quelle altre questioni lì, ma sto divagando.
Il problema principale come detto non è il film, è invece la predisposizione morale e vagamente patologica del sottoscritto. A cui si va a sommare un secondo problema, che però riguarda tutti voi e sette che state leggendo: questo post potrebbe finire male. Come quei post in cui si parla di fatti personali. Come quei post di cui teoricamente dovrebbe vivere un blog, ma che invece di base sono noiosi e soprattutto sono fatti miei e quindi qua si va dritti di comunicati stampa sui giochini, finte recensioni musicali e via andando. Torno in tema: il film è sbagliato sotto non uno, ma ben due profili. Primo: è un film su un personaggio e ultimamente tendo a soffrire i film sui personaggi, o meglio… tutte le storie sui grandi personaggi. Quel “grandi” deve essere preso con tutte le pinze di questo mondo, dato che la tessera del club finora è stata consegnata al mo fratello di latte (yobro!) Mark Zuckerberg, a tutti quelli della Magliana (anzi no, pardon, a tutti quelli di Romanzo Criminale), a Zlatan che è colpa dell’autobiografia e ora, volendo, anche a Vallanzasca. E questo è il primo problema, poi c’è l’altro che lo esaspera: Vallanzasca è la Milano anni 70… E se volete farmi male, davvero male, non il male un po’ malinconico e quindi, tutto sommato, un po’ lattemiele dei primi anni novanta… no, se volete farmi male per davvero, allora datemi i film sulla Milano degli anni 70 e, in misura inferiore, anni 80.
Nell’estate del 2008 Sky Cinema aveva dei buchi da riempire, buchi di un certo diametro. Per farlo ha iniziato a rovesciarci dentro film poliziotteschi, così è finita che mi sono visto un numero insano di volte Banditi a Milano (1968), Milano calibro 9 (1972, credo fosse lui) e un po’ di altri. In quanto esponente rispettabile e conosciuto dell’annata 1980, non ho avuto esperienza diretta della Milano dei ’70, per quanto potesse essersi insinuata (come sempre) per qualche altra stagione negli ottanta. Ho però delle foto, delle idee di moda/stile/acconciature dei baffi che in qualche modo me l’hanno un po’ spalmata addosso per osmosi. Di fronte alle Alfette e alle Innocenti che si rincorrono in Banditi a Milano, tra le piazze della città, dei rapinatori e dei soldi e dei poliziotti e delle gomme che sfrisano e di questa roba qui davvero non me ne potrebbe fregare di meno. Cerco però di studiare com’erano i viali, com’erano le vetrine, cosa è cambiato radicalmente e come potesse essere quella città, che teoricamente è la stessa che attraverso ogni giorno tranne quelli bellissimi del fine settimana.

Dentro le pellicole un po’ sbiadite, un po’ masticate e un po’ puzzone, oltre i colori tenui (che è tutto un beige e un verdino pietà), dietro il buio che soffoca buona parte dei film… perché quei film lì degli anni ’70 sono tutti bui, come le strade cenciose calpestate da Tony Manero vestito da pirla che cerca di raggiungere la discoteca partendo dal suo quartiere pezzente. Solo che qui la discoteca manca, c’è giusto qualche insegna di qualche bar, una piazza San Babila nera e depressa, un corso Buenos Aires che Mac Donald manco per il cazzo. Comunque, dicevo, oltre tutto questo, ci vedo (occhio al film Disney con l’uccellino che canta) i miei genitori. Freschi di matrimonio e volendo pure freschi di primo figlio, se il film mi è stato girato tra il 1976 e il 1979, dopo non vale ovviamente. Oppure solo freschi di matrimonio, oppure in mezzo ai preparativi per o sarcacchio che altro.
Come chiunque sia vecchio dentro può confermare, “prima i tempi erano migliori”. Ma non solo “migliori”, o non per forza “migliori”, ché dopotutto manco ne sono certo… diciamo invece più ingenui, meno cinici, meno disillusi, come se ci fosse ancora qualcosa da fare, qualcosa da scoprire, come se tutto fosse all’inizio. Per me rivedere la Milano degli anni 70 in televisione, vuol dire rivedere un’epoca che non è mai stata mia e in cui sono certo che tutta la gente si sentisse ancora ricolmata di essenza sfrizzolina da boom economico. Come se si fosse ancora al primo giro: abbiamo fatto la guerra, abbiamo fatto le industrie, abbiamo fatto le auto, stiamo facendo la televisione… andiamo avanti e vediamo che succede. Loro. Però no, naturalmente non è così, perché nove su dieci mio padre all’epoca avrà pensato all’incirca la stessa faccenda ma rigirata a favore dei suoi anni, o qualcosa di simile. Però questo è, e non ci posso fare veramente nulla.
In tutto questo bell’ambaradan di oramisparo, si cala anche il carrettone del personaggio. Perché io, ai personaggi, voglio bene: quelli esagerati anche, quelli sbagliati, nel senso che non se lo possono permettere eppure lo fanno, quelli bigger larger than life, quelli che le sparano grosse, che fanno i ganassa. Ma che hanno un talento, che hanno una scintilla, che hanno qualcosa. Di gente che vola bassa, che misura le parole, che se ne sta nel suo… perfetto, ci servono, con tutta probabilità sono quelli che fanno andare avanti il mondo. Ma io voglio le rockstar, quelle stupide, quelle che credono di salvarlo (il mondo) con una strofa o una sparata. Voglio anche Zuckerberg, Ibrahimovic, Libano e Vallanzasca allora, perché c’è qualcosa di sempre e innegabilmente immenso nel provare a essere grande, anche sbagliando, soprattutto se poi, colpevole, ti schianti al suolo. E allora mi ingollo anche il Vallanzasca di Placido, interpretato da un romano che fa splendidamente il milanese, almeno quanto lo possa fare un romano. Anche se chi ha scritto i dialoghi deve aver creduto che il milanese equivalesse all’infarcire di “cazzo” ogni benedetta frase, cazzo. Anche se ogni tanto, più che altro nei primi venti minuti, pare di trovarsi di fronte al Mauro Di Francesco Show. Nonostante tutto.
Nonostante i Vallanzaska. Cazzo.

Post scriptum: la foto (Google vi aiuterà) di Renato della Comasina a 60 anni che va a fare l’impiegato in una ditta di computer è una metafora, ma non è una metafora.